martes, 10 de marzo de 2009

NO SIN MI "VINTAGE"

Supongo que los colegas que editan esta columna entrecomillarán o pondrán en cursiva la palabra "vintage" del titular, o como parece que de golpe ha entrado en nuestras vidas para quedarse, quizá haya quien la acepte sin más, como el del anuncio, para quien pulpo era, quién lo duda, animal de compañía. "Vintage". Ni puta idea. Y de golpe, empezamos a escuchar la palabra asociada al vestido de Penélope Cruz, que además del Oscar ha regalado al pueblo ignorante, ese que no va a las tiendas de antiguo en busca de tesoros clásicos, el término. Viendo el sueño de Hollywood, espabilado que es uno, advertí dos "vintage". Uno, obvio, el de la niña de Alcobendas. Otro, Sofía Loren. No el de Sofía Loren. Hablo de Sofía Loren como "vintage". ¿Se dieron cuenta de esta mujer? Tiene cerca de 80 años, las tetas le llegan a la barbilla, su cintura es un soplo de la naturaleza, su belleza sigue trastornando, y tiene la elegancia de los vinos maduros que le echan pulsos, y los ganan, al sabor desbocado de los potrillos jóvenes, es decir, un "vintage". A partir de ahora, cómo puede uno salir a la calle a por el pan, a por las acelgas, sin un vestido de encaje cosido a mano.

Es más, me parece intolerable que el nuevo ministro, Francisco Camaño, del que según dicen no tiene veleidades con el hecho cinegético, no se presentara ante Esss-paña para recibir la cartera de Justicia con el traje adecuado, enaguas hasta el suelo, cinturilla de avispa, hombros al aire, y encajes de arriba abajo, vale, con barba y todo, que estamos en carnaval, pero con su "vintage" de ministro de Justicia.
La otra mañana, Ana Rosa Quintana, que no es Sofía Loren, llevó a plató, así lo dice ella, está en plató, ha llegado a plató, tenemos en plató, a Juanjo Tejera.

¿A quién ha matado éste, quién ha tratado de violarlo, a quién culpa de su desgracia, es un miembro arrepentido del jurado popular que absolvió a Jacobo Piñeiro, el hombretón que metió 57 puñaladas en el cuerpo de dos chicos hasta dejarlos fritos porque temió que las dos lobas mancillaran su virilidad?

No, es "Crisalidrag", la "Drag Queen" ganadora del festival de Las Palmas, que si apareció como horrible monstruo de la iconografía de los piratas del Caribe, a los siete segundos, y tras una canción demencial, horrorosa, y con mensaje reivindicativo y trasnochado, eso de soy como soy y aunque me llamen maricón dejaré de sufrir porque es mi decisión, fue quitándose capas hasta enseñar el esplendor de su cuerpo, o sea, una crisálida. Hija, por los clavos de todos los cristos, con esa pinta qué quieres que te llamen, lo que ocurre, crisálida mía, es que es tu cabecita la que tiene que hacer el viaje inverso normalizando la palabra maricón como están normalizadas la de ministro o líder de la oposición.

¿Es mejor gay?

Mira, fíjate en el "Diario" que presenta por las tardes Sandra Daviú en Antena 3. Están más adelantados. Hace años que tratan las relaciones homosexuales con absoluta normalidad, en el mismo nivel charcutero que el resto de testimonios, chicos que llegan y cuentan su historia de amor o desamor con sus novios, chicas que se declaran en directo a su amiga, pero el programa no fomenta el esperpento, no relaciona homosexualidad con sufrimiento ni sus invitados, camareros, albañiles, estudiantes, cocineros, se sientan en el sofá como víctimas sociales. Eso es pedagogía.

Lo demás, esperpento. Si quieres lucir tu "vintage", hazlo, pero no tirándoselo a la cara de la gente sino haciendo que participe de tu alegría, mona.
La sección política de la otra pata del espectáculo también debiera de darse un garbeo por lo pedagógico y no por lo demagógico. No sé si me estriñe o me pone el tránsito como una leonera escuchar a Mariano Rajoy agarrarse a lo primero que pilla, ya sea el endurecimiento de las penas en caso de crímenes contra menores, ya sea que el pulpo que hacen sus adversarios no es tan gallego como el suyo, todo con tal de no mirar al cielo del PP, en donde los nubarrones de la corrupción son ya tormenta activa. Claro que si miramos a La Moncloa la imagen es igual de preocupante.

¿Dedicará José Luis Rodríguez Zapatero un día a la semana, o dos, para recibir a todo aquel que desde ya sufra el intenso dolor de una pérdida familiar, o pondrá coto según haya o no pancartas y gente brava, con cojones, pidiendo lo que tenga que pedir en la calle, en los platós, o en ambos escenarios? Esa no es pedagogía. Ambos deben de aprender del maestro, del señor impasible, del tío de la jeta, del amnésico que cree amnésica a la audiencia, hay que elevar al altar que le corresponde en el teatro de los cínicos a Federico Trillo, ex ministro de Defensa, hoy portavoz de Justicia del Partido Popular, cuando, pecando a conciencia, pide dimisiones ajenas cuando él, como un machote con los muertos del Yak-42, jamás conjugó el verbo dimitir.

Un buen vestido de encaje es lo que le hizo falta al caradura para que el chiste hubiera tenido sentido. Antes, cuando uno mentía o se encabronaba por cojones dando voces para disimular la trastada, las madres, tranquilas, listas, conociendo el percal porque lo habían parido, echaban mano de la zapatilla voladora, del pellizco de monja retorciendo el morro, es decir, pedagogía "vintage". Hoy un cabrón de apenas cinco años en cuanto se tira de la cama empieza a gritar hijo de puta, zorra, joder, vete a la mierda, y los padres llaman con urgencia a Rocío Ramos, la niñera de Cuatro conocida como "Supernanny". Lo vi hace unos viernes, creo que en el estreno de la cuarta temporada, y me desgarré el "vintage" de hombros a tobillos.

¿O fue el jueves viendo a Carmen Martínez Bordiú recién llegada de África gracias a unos reporteros que la esperaban en el aeropuerto, ellos sabrán por qué?

De mi marido no hablo, no ha venido conmigo a África porque he ido a trabajar, dijo la nieta de Franco. A gente así hay que traducirla. Trabajar quiere decir posar para una revista, quizá entre leones o, peor aún, entre niños famélicos, uff, agotador. Yo la entiendo. No saben el trabajo que da no saber si el vaquero de pitillo o de campana, combinado con las hombreras de mis camisas, es o no auténtico "vintage".

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